Dalla cima della montagna ammiravamo i momenti del
crepuscolo. Le ombre si inabissavano nei fondi delle valli, mentre gli ultimi
raggi di
sole lasciavano vibrare gli spettri del rosso sulla delicatezza dei
fiori di primavera. Le visuali si alleggerivano, le montagne, gli alberi,
i
panorami, tutto si fletteva nella notte che ingoiava ogni cosa, così come il
sole che a mano a mano si rimpiccioliva fino a scomparire. Si
accendevano le
luci dei paesi come piccole manciate di stelle, il loro scintillio prendeva il
posto dei rumori, ovunque era silenzio.
La valle del
Cicolano accoglieva il bacino artificiale del Lago del Salto, e mano a mano che
ci avvicinavamo alla diga ammiravamo l’imponente sbarramento cementizio alto
quasi una centinaia di
metri. Da giorni ormai mi rendevo conto che tutti i
luoghi visitati con l’ausilio della bicicletta erano percepiti più a misura
d’uomo, e che proprio per questo motivo quell’opera architettonica
adesso era
ancora più maestosa di come l’avessi vista in passato. Seguivamo la strada che
costeggiava il lago a Nord, passando per i paesi di Borgo San Pietro e
Sant’Ippolito, prima di intraprendere
la salita alla volta di Castiglione.
Alcuni piccoli agglomerati urbani segnavano la strada ancora per qualche
chilometro, dopo di che tutto si perdeva alla volta della montagna. Quella
strada asfaltata
rimarcava un’antica via di comunicazione, attraversava le montagne
ed entrava in Abruzzo, e l’emozione di riguardare dall’alto il mio territorio
mi appagava di un forte sentimento di
appartenenza. Tornavamo a casa dopo il
viaggio di una settimana compiuto soltanto con l’ausilio delle nostre forze,
avevamo percorso 642 chilometri ed oltre 8500 metri di dislivello,
eravamo
arrivati al mare passando per tre regioni e conosciuto l’Isola del Giglio,
avevamo transitato su alcune delle strade più antiche d’Italia, come la
Salaria, la Flaminia, la Cassia e l’Aurelia, e
conosciuto paesi sperduti
confrontandoci con realtà di altri tempi.
ricoperti di neve, si lasciavano pulire dalla pioggia portata dallo Scirocco: l’aria
pareva scaldarsi sotto i sentori di una precoce primavera, con le gemme degli
alberi in procinto d’ingrossarsi
nelle illusioni di una falsa stagione. Un
antico tratturo definiva le sue anse con muretti di pietra a secco, un tempo
apparteneva ai romani, mentre adesso apparteneva alla neve che ne ricopriva
l’interno.
Tra tutte le colline ve ne era una in particolare che sottolineava la sua
posizione dominante: la sua conformazione di rilievo isolato si guardava
intorno a 360°, come una sentinella.
Sopra quell’altura un tempo vi era la
gloria de Ju Castellaccio, un
importante castello normanno dedicato a Sant’Angelo, ma che adesso rivelava soltanto
un silenzioso anonimato, celato nei
ruderi che definivano le sue stanze. Ormai,
da anni, il versante a Nord si rivestiva di un bosco di faggi, con rovi e
ginepri: la Natura si rimpossessava di ciò che l’uomo le aveva tolto, cercando
di
nascondere agli occhi il magnifico perimetro del castello. La fortezza era
probabilmente in uso tra il XII e il XV secolo, poiché nelle ultime campagne di
scavo erano stati rinvenuti manufatti di
origine sia normanna che angioina. Tra
i ritrovamenti vi erano molti frammenti bellici: pezzi di armi da lancio, di sfere
e catapulte, punte di dardi, di frecce e di lance. Molte battaglie,
evidentemente, erano state condotte su quell’altura, e la terra continuava a
custodire chissà ancora quanti altri tesori e quanti altri segreti.
non sono frequentate. Cercano tutti di andare più in alto, di dimostrare quanto sia maggiore il proprio punto di contrasto col cielo, di avere importanza, di possedere considerazione, ma una
montagna è sempre una montagna, ed un uomo a confronto è sempre troppo piccolo. Sopra qualsiasi piano, sopra qualsiasi livello, sopra ogni cosa, è necessario possedere una struttura.
Non esistono montagne impossibili da scalare, ma solo uomini che non sono in grado di farlo. È sbagliato non dare importanza a tutti i punti di passaggio diversi e sequenziali che compongono il
nostro percorso, perché noi siamo il percorso. La nostra vita è una lunga strada che si compone di salite e di discese, con aree di sosta e punti di sorpasso. Dobbiamo gioire di tutto per
comprendere il meglio, solo osservando ogni sfumatura saremo in grado di riconoscere i colori, di sentirli vibrare lungo tutta la lunghezza d’onda del loro spettro visivo. Amo tutto quello che è
selvaggio e non contaminato dall’uomo, i posti dove non va nessuno, dove finalmente posso contemplare il silenzio, sentire la terra, sentire il cielo, trovare Dio e contemporaneamente mestessa. Questo non accade sulla cima di Corno Grande, sempre troppo frequentata, ma sulle montagne piccole e oggettivamente anonime. I luoghi dei punti di contatto sono quelli dove l’anima
s’incanala verticalmente lungo la linea di testa delle montagne senza disturbi e alterazioni, dove finalmente con il proprio corpo si può fare da tramite tra la terra e il cielo. Nel silenzio del vento si
compone una melodia antichissima, chi riesce a regredire per riuscire ad ascoltarla è un portatore di sogni.
