Tutto si fermava nella quiete domestica di una casa-studio d’artista.
Giorgio de Chirico era ancora lì, tra i suoi libri e i suoi
colori secchi,
induriti dalla morte e dal tempo. Una metafisica strana era piombata tra quelle
mura, finalmente fruibili
e accoglienti. Un tavolinetto teneva ancora i liquori
che offriva ai suoi ospiti, che venivano a visitare la sua casa in Piazza di
Spagna,
al centro del centro del mondo. Nonostante la ricchezza, la sua
camera da letto rivelava la sua natura essenziale, pulita e rigorosa,
dominata
da una grande finestra sul cielo di Roma. Apprezzavamo quei momenti con un
occhio nostalgico rivolto all’altrove,
laddove una dimensione intima ci svelava
un grande cuore.
dell’artista nel suo spazio, dai muri al soffitto al pavimento ogni
cosa parlava di lui e della sua visione artistica, splendore geometrico
futurista di una mente continuamente contemporanea. Osservavo tutti i dettagli
e ammiravo la bellezza di chi come lui aveva fatto della
propria vita un’opera
d’arte, senza mezze misure o compromessi, in una visione totalizzante di chi
davvero era centrato nella propria
essenza, un maestro. Ogni cosa seguiva una
logica astrattiva e funzionale, ne adoravo le forme scandite dai colori, i
ritmi visivi
I
monumenti di pietra bianca riflettevano le vibrazioni violacee delle prime ore
di luce, il silenzio completava la bellezza di quei luoghi,
affollatissimi la
notte precedente, ma che ora erano soltanto nostri.
