Campana

La notte a volte è morbida, contiene i volumi, li controlla, e modella solo quello che vuole far vedere. Ero stata già altre volte in questo posto, ma sempre di giorno: il silenzio che avevo percepito lì con la luce ora era amplificato dal buio. Pensavo a John Cage e alla sua celebre 4’33. È incredibile quanti suoni e quanti rumori può contenere il silenzio. Alcune gatte tracciavano quei piccoli vicoli, e il loro passaggio sottolineava ancora di più quella dimensione pulita, lineare e anacronistica di una notte semplice. Le luci dei lampioni immortalavano una quarta dimensione, sembrava sogno? Sembrava realtà? Se ci ripenso adesso quello che mi torna in mente è più vicino ad una condizione onirica che ad altro. A volte ci sono degli spazi metafisici che sintetizzano tutto e si proiettano nell’anima. Sono posti che si ripetono di città in città, di paese in paese. Potrei passare ore ad assistere a tutto questo. Pensavo a De Chirico e a Federico Fellini. Solo un angolo di Campana era vissuto dalle voci di alcuni apprendisti funamboli e dal rumore sordo dei colpi di frusta delle corde che, indomabili, si rimpossessavano bruscamente della loro originaria tensione. Ma la cosa non disturbava quel contesto, in fondo erano tutti giochi di equilibrio. Mi manca la montagna. Ora più che mai. Ultimamente sto vivendo più la notte che il giorno, e la cosa mano mano mi stadisorientando. Il video non è di questa notte ma di qualcun altra fa, dove ero in un altro luogo, con altri amici. Tra funamboli, giocolieri e dansatrici del fuoco forse ho capito dove si colloca l’altrove. Benedetta notte, sei dolce come il bacio di mia madre.