Dentro Val de Varri portavo con me il ricordo dell’ultima uscita, la nostalgia di una giornata trascorsa tra amici, dove tornava a vivere
anche chi non c’era più. Erano passati quattro anni, ed era sempre nel mese di
luglio. Prendevo consapevolezza di come il presente vissuto
serenamente divenisse
poi una bellissima materia di ricordi, e di come quell’incanto pensato a
posteriori diventasse ulteriormente malinconia.
Scendevamo nel letto del fiume
sotterraneo, in quella dimensione annerita dal diossido di manganese, dove lo
scorrere dell’acqua ci
accompagnava come una metafora dello scorrere del tempo.
Una lunga pausa nel freddo e poi di nuovo fuori, sotto il sole di luglio, tra
le erbe
incolte dei campi e le parole di una vecchia poesia.
veniva di nuovo riscoperto
metro dopo metro: quella unicità era dovuta alla bicicletta che mi dava l’entusiasmo
di riscoprire ogni strada, ogni
paese, ogni distanza. Un dispiegarsi sinuoso di
curve risaliva la montagna attraversando prati di velluto maculato dall’ombra
delle
nubi, la visione dei panorami diveniva sconfinata, mentre il cielo iniziava
a farsi portavoce della pioggia. Gli ultimi chilometri erano i più
colore sopra la sobria maestosità della montagna. Il percorso,
assicurato da via ferrata, giungeva a strapiombo sulla sottostante Valle
dell’Inferno,
la bellezza sconfinata dei panorami addolciti dalla luce del pomeriggio
appagava il nostro sguardo e rasserenava la nostra anima.
Iniziavano a
flettersi le prime ombre e l’aria si velava di lontane trasparenze, ogni cosa
volgeva alla quiete, al momento preliminare che
anticipava la distensione della
notte.
